Nos objets sont ce que nous avons été, ils font partie de nous-mêmes au même titre que nos jambes, nos bras et nos ongles, ils sont une externalisation religieuse de notre mémoire et seuls ceux qui, comme les moines ou les ermites, veulent nier leur passage sur terre pour un au-delà dont ils attendent tout, sont capables de s’en passer." (Le journal de Charlus).

Comme c'est juste ! J'ai eu plusieurs fois l'occasion de dire ici, combien ma maison est emplie d'objets sans valeur. Ma maison est ma mémoire.

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Ce matin-là… Ce matin-là je m’éveillais avec un insondable sentiment de vide. Le ciel était étale, d’un bleu pâle absolu, le soleil faisait briller les feuillages, mettait l’espace en scène, enflammait les rosiers rouges dans le jardin en face de mon appartement, rien ne bougeait, c’était comme si tout avait été là, en place, de toute éternité, que rien jamais n’avait, ne devait changer. Une chaise, posée sur l’herbe évoquait l’absence totale de personnage, rien ne bougeait, le silence était total. Seul peut-être, si je forçais mon écoute, un très léger souffle venu de je ne savais où, indiquait que quelque chose, quelque part existait. Je m’assis dans un fauteuil, au soleil, sur le balcon, fermais les yeux. J’étais perdu. Il me semblait que tout ce que j’avais pu réaliser jusque là, que l’ensemble de ce que j’avais vécu était d’une complète vacuité, que j’avais, pour rien, vécu tout ce temps. Soudain, j’étais convaincu que les multiples projets qui, la veille encore, étaient ma raison
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